soy un poco rato, si..

Soy un poco raro. Y cuando digo raro, no me refiero a que tenga amigos imaginarios, ni a que esconda cadáveres de enemigos en el trastero de mi casa, ni que dedique mi tiempo libre a ejercer como taxidermista. No, hablo de otra cosa. Intentaré  explicarme. Piensen en un pintor e imagínense al artista en pleno ataque obsesivo con la pintura cubista y todo lo que tuviera que ver con ella. O en Bob Dylan, cuando de repente le pegó muy fuerte con la música religiosa. O en Woody Allen, al que un día le dio por desayunar una cosa, y lleva comiendo lo mismo, cada día, durante veintitantos años. Pues yo soy igual. Igual de obsesivo y, sobre todo, por etapas. Pero sin una gota de talento en ningún apartado de mi vida, tono muy útil para distinguir a los verdaderos genios de los meramente locos y dignos de ser encerrados en una habitación acolchada. Yo, por si había alguna duda, pertenezco al segundo grupo. Les cuento esto porque para mí es un ejercicio liberador poder compartir en este blog mis pasiones-obsesiones con ustedes cuando me da muy fuerte con algún tema (lo que suele ocurrir con relativa frecuencia). Además, así les doy un descanso a mis familiares y amigos, sufridores en soledad de mis ataques pasionales por vayan-usted-a-saber-ahora-con-qué-le-ha-dado-a-este-loco. Una canción, una serie que beber temporada tras temporada sin sentido, Apalabrados, versiones de Somewhere over the rainbow, Esquire,… Afortunadamente, soy tan apasionado como inconsistente, por lo que esta repentina fiebre por ciertos temas se me pasa rápidamente. Pero, mientras tanto, me lo paso genial.

conocerlas como mujeres

Siempre he pensado que me gustaría imaginar que las ciudades son mujeres, así de algún modos poder pasearlas, conocerlas, habitarlas... París es esa señora distinguida con un nivel de vida demasiado alto y que siempre acaba con fulano o mengano pero con un Aston Martin. Roma es tan loca, campechana y desordenada como galana, misteriosa y repleta de lugares por descubrir. Lisboa es esa chiquilla que te enamora porque sí. Madrid es la vecina bulliciosa, entretenida y siempre con ganas de jarana. Nueva York es un ciclón de 18 años y largas piernas con la que no duras más de 6 meses, pero oye, qué 6 meses. Londres es moderna y conservadora, es humilde y sublime, es la chica progre que le gusta rodearse de todos. 

Y tú, mi ciudad, siempre acabo regresando a tu lado. Tarde o temprano. Como el que manda un whatsapp a las 5 de la mañana. Me diste tu veneno de salitre y no importa dónde esté que siempre vuelvo como un boomerang mientras el cielo cae sobre nuestras cabezas y alguien nos pinta con su pincel desde algún lado. Y siempre acabo volviendo a mi cuarto, donde suena todo trapo alguna canción en un disco variado entremezclado con los graznidos de alguna gaviota despistada mientras la literatura infantil vigilan mis sueños.

Odio que me Odies

Odio que seas mi equipaje de fin de semana, mi bolso de mano, mi gorro peruano o mi altillo eventual. Que tu pelo se lie con mi barba como yo me lio en tu ropa interior. Odio gastar mis fuerzas en intentar que no me hechices. Odio que puedas ser mis celos, mis halagos, mis ganas de partirme la camisa, intentos de ir a misa. Mis ganas de todo en los tiempos de nada. Odio que me hagas y deshagas, me ates y desates, me tapes y me destapes, que juegue entre tus dedos y te juegue con mis dedos, y tú sin pretenderlo, mostrando el menor esfuerzo. Odio que seas un muro impermeable con forma de llave intentando abrirme tan sutilmente. Odio que te hagas la dura, que no me quieras como me merezco, como nos merecemos. Odio no inventar nuevos significados a los verbos querer, necesitar, compartir, amar, jugar, experimentar. Odio que me hagas volar en una noria en la que no soy la única cabina. Odio dar vueltas en una noria, que aunque no lo creas, yo no encuentro la manera de bajarme. Odio querer seguir dando vueltas. Odio odiar porque nunca lo habia hecho antes. Aunque no odio lo que odie por pura y conductiva convicción.

en Verano

Mi verano es paquetes de pipas a la orilla del Océano Atlántico. El gazpacho es mi verano. Una ensalada de pimientos con cebolla y huevo duro, una pimentá. El placer de unas sabanas blancas y frescas esperándome tras un baño. Noches de verano con orquesta, bailando y riéndonos a partes iguales, de igual lo cutre que fuese. Mi verano es un helado de turrón de Máximo. Es la lectura de la revista de ese verano, o del libro por descubrir lleno de arena al leerlo en la playa esperando que las chicas de las toallas de al lado se diesen la vuelta. Mi verano en quemarme al menos dos veces. En verano aprendí a tirarme de cabeza y al siguiente se me olvido. En verano el dios se llama melón y su diosa tiene pepitas negras. En verano he volado lo más lejos hasta hoy. De vez en cuando mi verano es Olimpiadas y los últimos cuatro mi verano es estudio. Mi verano son los campamentos de verano a la orilla del Mediterráneo. En verano han muertos dos abuelos y ha nacido un primo. Mi verano es cine de verano, es coca-cola en la Barricata y paseos por cualquier sitio. También he contado estrellas fugaces, he acampado en las dunas, me he colado en piscina privadas,... Vacaciones familiares. El verano es no tener ganas de que venga el otoño.